lunes, 31 de diciembre de 2012

Invictus

En la noche que me envuelve
negra, como un pozo insondable,
doy gracias al dios que fuere
por mi alma inconquistable.

En las garras de las circunstancias,
no he gemido ni llorado.
Ante las puñaladas del azar
si bien he sangrado jamás me he postrado.

Mas alla de este lugar de ira y llantos
acecha la oscuridad con su horror
no obstante la amenaza de los años
me halla y me hallará sin temor.

Ya no importa cuan recto haya sido el camino
ni cuantos castigos lleve a la espalda
soy el amo de mi destino,
soy el capitan de mi alma.




Feliz 2013

Un pensamiento de fin de año

Muchas veces he dicho, mitad en coña, mitad en serio, que conocer al amor de tu vida demasiado pronto debe de ser una putada. Ya puestos a pasar toda tu vida con una persona y considerando que ya no conocerías a más mujeres, tendría sus ventajas dedicarte a conocer "mundo" durante unos años antes de aposentarte finalmente. Otras personas, experiencias, etc.

Hoy, viendo un capítulo de How I Met Your Mother, el pensamiento contrario me ha entrado con bastante fuerza. Conocer al amor de tu vida pronto significa que vas a tener muchos más años para estar con ella. A fin de cuentas, al final ¿te acordarás de unos rostros vagos y noches tontas? Probablemente no, y probablemente eso ya no signifique nada para ti. Pero ¿y tener cinco, diez años más con la persona a la que quieres? Desplazar todo hacia atrás en el tiempo para llegar más lejos, más alto en algo que sí ha perdurado. Supongo que llegado el final cambiaría casi todos mis recuerdos de otras chicas por unos años más con esa persona.

Yo soy un pajarito, no sé qué me pasa ultimamente. Primero el querer una cosita regordeta que estrujar, ahora esto...

Hum.

viernes, 28 de diciembre de 2012

Hace un año / Propósitos

A veces se me olvida lo que pueden cambiar las cosas en un año.

Hace 365 días apenas había intercambiado algunas palabras con la persona que ahora comparte mis días. La había visto por los pasillos de la facultad, habíamos hablado alguna vez, pero ni siquiera habíamos pasado de unas cuantas frases. Y mira ahora.

Hace 365 días aún estudiaba y mi Proyecto final de carrera iba a consistir en un trabajo con radares. Todavía no sabía que mi tutor me dejaría de lado y que conseguiría encontrar un proyecto como programador en lo que ha sido el mejor cuatrimestre de mi carrera. Que gracias a lo aprendido en ese proyecto encontraría trabajo en Barcelona, en uno de los mejores sitios que un ingeniero podría desear.

Hace 365 días me planteaba dejar de discutir tanto con las personas. Sí que me imaginaba este punto. Lo he conseguido, al menos en cierto grado. Por intentarlo he podido profundizar más en mi mismo y eso ya de por sí es una victoria. Ahora sé que soy capaz de huir de las discusiones absurdas que no llevan más que a perder el tiempo y el ánimo. Que muchas veces son simple ruido, enmascarando sentimientos que no se quieren desvelar o tratar. Se sin embargo que hay otras peleas inevitables y en esas no queda escapatoria posible.

Encaro este año con menos fe en las personas pero con más fe en mí mismo. He llegado hasta aquí y nadie me va a hacer dudar de lo que he conseguido.

Mi propósito de este año es controlar mejor mis demonios interiores. Me he descubierto más agresivo emocionalmente de lo que me esperaba y es algo que debo someter. Debo desensibilizar algunas zonas de mi conciencia, por otro lado. Me es ya demasiado fácil huír a ese sitio donde nada me pueda alcanzar, pero donde yo tampoco soy capaz de darme cuenta del rastro que dejo en los demás.

Quiero seguir prescindiendo de la paja y del ruído, hablar y sentir claro y caminar. Delante, detrás o a los lados. Donde yo quiera.

Feliz año.

Venas con humo y palabras

Tengo tan arraigada esta canción que casi me da sonrojo ponerla. Como pretender descubrir ahora alguna de Serrat o de Sabina. Pero si por casualidad llegara a algún oído nuevo [y por los motivos de siempre] aquí va una de los Marea. "Venas con humo y palabras". Y dice...

La vamos a tener si no puedo dar trotes,
si quieres meter alpiste en mis barrotes,
y no hay dios ni fe que me discuta,
que me vuelvo muy hijoputa si me da...
Prefiero tener vacío el comedero,
ya le tiraré bocaos al mundo entero,
luego miraré donde lo escupo.
se revuelve y yo me ocupo de mirar...




lunes, 24 de diciembre de 2012

sábado, 22 de diciembre de 2012

El Rincón del Poeta (y 21)

Andaluces de Jaén, aceituneros
altivos, decidme en el alma:
¿quién, quién levantó los
olivos?

Miguel Hernández

jueves, 20 de diciembre de 2012

Muros arriba!

Comunico que tengo que cerrar el blog a comentarios anónimos. Estoy teniendo avalancha de spam y esto tendría que pararla.La alternativa es poner un captcha y me parece que es bastante más porculero (y si ya firmáis poco... ¬¬)  Para ese par de personillas que aún firman como anónimos, recordar que basta con un buen pseudónimo :3

Y para que no sea una entrada completamente gris, un tema de Día Sexto.

martes, 18 de diciembre de 2012

La respuesta no es la huída



Tiene gracia que el comentario más votado en youtube para esta canción diga así:

La canción es increíble, pero me parece que no se le llama huir, se le llama irnos de donde nos machacan y nos ponen todas las trabas posibles para que no lleguemos a ser personas con unos valores y una personalidad independiente, unica y especial. Así que sí, yo lucharé todo lo que pueda y confio en que podamos llegar a ser lo que nos propongamos, pero si tengo que "huir" de donde no me quieren... huiré.

Algo de fe restaurada.



sábado, 15 de diciembre de 2012

El Rincón del Poeta (20)

¿Se pueden inventar verbos? Quiero
decirte uno: yo te cielo, así
mis alas se extienden enormes para
amarte sin medida.
Frida Kahlo

jueves, 13 de diciembre de 2012

There are places I remember

There are places I remember
All my life, though some have changed
Some forever not for better
Some have gone and some remain.
All these places have their moments
With lovers and friends I still can recall
Some are dead and some are living
In my life I've loved them all.

martes, 11 de diciembre de 2012

El Rincón del Poeta (19)

La vida no es lo que uno vivió,
sino lo que uno recuerda.
Gabriel G. Márquez

The cup song / you're gonna miss me

Después de ver "Pitch Perfect" (por favor, no la veáis traducida. Por cierto, me ha gustado) he buscado en youtube el vídeo de una de las escenas. He encontrado una versión que me ha gustado  más, así que aquí la dejo. "You're gonna miss me" o "The cup song".


 

Como bonus track, el mash-up de "500 miles" con "Titanium", que se marcan en la peli.

lunes, 10 de diciembre de 2012

2

I don't know. I can't lie to people because i'm just like you, I can't stand liers.  

Just close your eyes and let it go, watch a silly movie and keep writing; ademas, you're writing splendid things right now.

 We'll be fine, someday. We'll find the way

domingo, 9 de diciembre de 2012

"No desesperes"

Me lo dijo mi padre una vez en la cola del Mercadona. Ya ves tú, qué lugar más absurdo para darte una enseñanza que se te quedaría grabada. Pero es así como ocurre.

No le tengo por una persona muy diplomática a mi padre. Muchas veces ha tenido mi madre que ir a explicarle lo que nos ocurría, a "chivarse" como lo llamábamos nosotros. Pero es un hombre brillante e íntegro como él solo. Y, habiendo salido en gran parte a él, es la persona que mejor guía me ha podido dar siempre.

El caso es que ahí estábamos, esperando para pagar la compra. Yo estaba mal por ciertos asuntos de faldas. Creo que algo habría dedudido mi madre y se lo había dicho a él. Y él, que no se le dan muy bien eso de las charlas padre-hijo, de pronto me soltó:

- No tienes que pensar que va a ser siempre así. Tú y yo somos personas especiales, quizás haya un 5% o así como nosotros y tenemos que estar con otras personas que sean como nosotros. Te va a costar encontrarlas, pero las hay. No te desesperes.

Al principio bufé, yo nunca me había considerado superior a nadie, pero luego entendí a lo que se refería. No se trata de ser mejores, se trata de ser distintos, y lo que le vale a la mayoría del mundo para nosotros no es aplicable. No tenemos que conformarnos, sino seguir buscando a alguien con quien realmente nos merezca la pena estar porque sean capaces de darnos lo que le podemos dar nosotros. Mi padre lo había encontrado en mi madre y ahora me decía a mí que siguiera buscando, que yo también podría encontrarlo.

Le dije simplemente "vale, papá". Y nos fuimos a casa.

El día de mañana, cuando vaya a formar mi propia familia, podré ir y decirle "te hice caso".

sábado, 8 de diciembre de 2012

¿Y vosotros qué opináis de la mentira?

L. - No me gustan los mentirosos.
E. - Hay que decir la verdad, claro.
A. - Yo creo que la sinceridad es vital
(...)
A.- Pero no a todos, a ver, si con alguien no tengo confianza no tengo por qué contarlo todo.
D. - Claro, claro. ¿Y a tu pareja?
A. - Lo que le tengo que contar, si no me pregunta.
D.- Eso es mentir por omisión.
A.- No es lo mismo mentir que engañar.
(...)
D.-¿Entonces sinceridad total?
E. - Hombre, se le cuenta todo más o menos.
D.-¿Cómo mas o menos?
E. - El 98% de las cosas...
L.- Yo quedé con una ex el otro día y yo sé que no voy a hacer nada, pero a mi novia le jodería saberlo, así que no se lo dije.
E. - Yo alguna cosa no he contado
(...)
E. - Tú es que te lo tomas demasiado en serio.

jueves, 6 de diciembre de 2012

Turbiedad

Ayer, en una fiesta/reunión de compañeros de trabajo, tuvimos una conversación interesante. Alrededor de una mesa con botellas más o menos vacías de alcohol y una cachimba, personas más o menos llenas de alcohol intentábamos definir qué era "ser turbio".

No avanzábamos mucho con la definición ("es que lo de ser turbio es algo que se sabe, no se explica") así que nos pusimos con los ejemplos para intentar explicarlo como paso previo a organizar una votación para decidir quién era el más turbio de los 14.

Y un compañero se giro hacia mí y, de buenas, dijo "veis, Arturo aquí es un tío legal, tú lo ves y dices 'bien'. Pero luego...mmmh... es un poco turbio".

Eso que el compañero me conoce solo de un mes y no parece precisamente la persona más observadora del mundo. Pero tenía razón.

El Rincón del Poeta (18)

Vertiendo en colores los egos,
la música y los templos de cartón,
no habrán futuros que os ensalcen
más que vuestra condición,
la que nunca os cesará
pues los milenarios juegos
nacen y mueren con la misma pasión
que hace de vosotros, hombres de fuego,
caminantes lenguas en combustión.
Javier Pastor

domingo, 2 de diciembre de 2012

Huídas

Me ha vuelto a pasar. Caminaba con ella por la calle cuando de pronto ha echado a correr. Mientras cogía impulso he recordado.

Otra mujer, otra ciudad, otras calles. El mismo comportamiento. Parecía que todo estaba bien, pero de pronto salía corriendo. Yo la perseguía por callejuelas, tejados y alcantarillas. Siempre la alcanzaba, siempre ella decía que lo sentía, que no quería que volviera a ocurrir. Pero siempre volvía a pasar y, aunque aprendí a correr muy rápido, - prácticamente volaba de tejado en tejado - cada vez me era más difícil. Arañados, sucios y exhaustos nos desplomábamos después de cada carrera. Siempre ella decía que me quería y que menos mal que la había alcanzado.

Yo no entendía.

Al final dejé que se fuera sin perseguirla. Me cuentan que se quedó desolada cuando no la fui a buscar. La gente no lo comprendía por qué lo había hecho. "Todas las chicas corren, el mundo funciona así, y los chicos deben perseguirlas ¿Es que acaso tú no la querías?". Yo no pensaba así, pero mirase por donde mirase, así ocurría. Quizás estaba loco.

Así que me fuí lejos, otro país, otra ciudad y de nuevo me encuentro saltando por otros tejados, buscando otras palabras esquivas. "El mundo funciona así" me digo.

Creo que el mundo y yo tenemos unas cuantas diferencias fundamentales. Y al igual que ocurre con las parejas, que si en ciertos temas no se coincide es mejor dejarlo estar, me parece que no estoy nada de acuerdo con el mundo. Pero ¿qué hago?

4:10

En esto que se acercan dos chicas, macas, hippies, uno o dos años mayores. "¿Catalán o castellano?" Me pregunta una. "Castellano, pero entiendo el catalán". Me mira la otra chica y dice "guapo". Se van.

Vuelven a los 5 minutos. Quizás me vieron con el nubarrón en la cabeza. "Queríamos hacerte un regalo" y me sonríen. Algo me dice que no me desean mal, pero los reflejos actúan y me echo hacia atrás. "Tengo novia" -les digo -. "No te preocupes, nosotras también. Solo queríamos decirte que eres guapo y que no estés así".

Me da un beso en la mejilla y se van.

sábado, 1 de diciembre de 2012

El Rincón del Poeta (17)

He apretado con fuerza las piedras,
he sentido sobre ellas la espuma del mar
acariciando tus pies sobre la arena.
Me he imaginado besos de sal sobre tus labios,
sonrisas entre la brisa de las olas.
He oído tararear las gaviotas
salves y despedidas marineras.
Las he puesto sobre mis oídos,
y hasta me han parecido caracolas.

Fc. A. Martín Iglesias

jueves, 29 de noviembre de 2012

Melendi - De pequeño fue el coco

Dos canciones seguidas del mismo artista está mal, pero he llegado a la conclusión de que no me lee ni Peter, las visitas suben pero nadie comenta! Así que es mi blog y me lo f*llo cuando quiero. Además, que me ha gustado.

Hoy después de mil vueltas
ya llegue a la conclusión:
mi primer amor fui yo;
el primero en tocarme y guiñarle un ojo al espejo,
el primero en identificar todos mis complejos,
el primero que me dijo "oye Ramón,
creo que te estas pasando de cabrón".
Porque yo soy mi primer amor y mi peor enemigo
que me quiero a la vez que me hago las espuelas de Cristo.
    
Puede ser que de tanto quererme
olvidara que soy mi enemigo,
puede ser que lleve años aprovechándome de mi mismo.
Me conozco tan bien que aprovecho mis debilidades,
y sé cuando estoy mas predispuesto para hacer maldades.
Soy un niño travieso que en un cuerpo de hombre se esconde,
de pequeño fue el coco...
y ahora es su mujer quien jode.

Hoy después de mil vueltas,
al final ya comprendí
que en realidad soy así...
Que no vale la pena luchar por cambiar ciertas cosas,
no todas las orugas se pueden hacer mariposas.
Me dije: "Ramón, te tienes que aceptar,
va a ser la única manera de avanzar".
Porque yo soy mi primer amor y mi peor enemigo
que me quiero a la vez que me hago las espuelas de cristo.

Puede ser que de tanto quererme...

Tú mismo con tu organismo,
me digo: "Tú sabrás lo que haces",
a la vez que me contesto:
"Va! venga tío, no me ralles",
"Tú sabrás, el cementerio
está lleno de valientes", me digo entre dientes
mientras me contesto con gesto enfadado...

Puede ser que de tanto quererme....

martes, 27 de noviembre de 2012

Qué alegría más tonta

fíjate si soy idiota

domingo, 25 de noviembre de 2012

Melendi - Mi primer beso

Me gustan las canciones de Melendi. Puede que sea sólo la música, puede que simplemente le haya asociado con buenos recuerdos de verbenas y noches en Alicante o su estilo canalla o las historias con las que te identificas (¿a propósito? ¿no? da igual) y te ríes.

Me hizo mucha gracia en su día "Curiosa la cara de tu padre". Asturias, Caminando por la vida, Kisiera yo saber... Las bailé mil veces en su día.

Hoy me ha hecho gracia una historia de su último disco. "Mi primer beso". Dentro va.

Mi primer beso fue...
más bien tarde que pronto,
tenía 16 y ese bigotillo tonto.
Ella se me acerco...
menos mal porque si lo tengo que hacer yo,
quizás aún estaría, más virgen que maría.
Pero a todos nos llega el momento,
donde no hay otra salida.



Ella me dijo: "Espero que eso sea el móvil",
cuando empezaron a temblar mis pantalones,
y yo le dije: "no cariño, eso es mi hombría,
que lleva 16 añitos escondida" .
Camino a casa paramos en 100 portales
y pude desabrocharle tan solo un par de botones.

Por eso cuando fui a mear
no os podéis imaginar
que dolor dentro de cartera.
Cuando llego un municipal diciéndome:
"pero chaval, qué haces meándote en la acera".
Ella tardo 5 segundos en decirle al policía:
"nisiquiera lo conozco",
exactamente lo mismo que tarde yo
en guardar mi china disimulando en su bolso.

Mi primer beso fue...
algo contradictorio,
es verdad, hubo placer...
y un dolor de mil demonios.
Pues yo jamás pensé
que dolería tanto la primer vez,
que quedas más caliente
que el tipo del tridente.
Y por fin llego el duro momento
de la triste despedida...

Ella me dio un teléfono para llamarla
y resulto ser el de un restaurante chino,
y cuando llamé preguntando por Yolanda
y un chino me leyó las clases de arroz frito,
empezaron a salir rallos y centellas
encima de mi cabeza, como si en una viñeta...
Viviera triste y desolado con el único consuelo
de haberte tocado las... narices.
Cuando tu padre descubrió en tu bolso
un sospechoso olor llegado de bajos países.
Al fin de semana siguiente,
cuando nos vimos de frente,
no quiso ni saludarme.
Cuando le dije picaresco:
"Nena, yo soy tu refresco,
agítame antes de usarme".

Y así como empezó mi andadura en el amor,
lo peor es que pasa el tiempo y no he mejorado mucho.
Sigo siendo aquel niño flacucho...
Lo que sí es verdad, es que no he vuelto a besar
ni lo volveré a hacer jamás con los ojos cerrados,
eso es solo para enamorados que pasan la vida en babia.  

[ Aunque, para ser sincerlos, la que más escucho estos días es Barbie de Extrarradio. Ayer no podía quitarme la primera estrofa de la cabeza ]

La grieta

Es una grieta en la tierra
de esas grandes
como las que abren los terremotos.
A un lado de ella estás tú
en el otro, yo.
Nos miramos
y luego observamos el trozo de mundo
que queda alrededor
entonces sabemos
que los pasos a dar
son los que nos alejan de la grieta.
Si todo va bien,
en la otra parte del mundo
quizás nos encontremos.

David Momblán Villalba

El Rincón del Poeta (16)

" No debí subestimar lo predecible que es la estupidez humana. "

sábado, 24 de noviembre de 2012

Criaturas.

No sé si lo he contado alguna vez, pero me encanta ver bebés. Se me nota y sé que es gracioso, porque se ve que se me queda una cara de tonto a veces bastante considerable cuando veo una cosa pequeña y regordeta dar dos pasos e irse de boca (vale, aquí hay cierto placer maligno en ver como rebota). O una criaturilla de ojos azules muy abiertos, como si las luces del metro fuera un espectáculo único en su corta vida. Y les hago muecas y tonterías y si consigo que se rían ya me han alegrado el viaje.

¿Por qué me gustan tanto? ¿Instinto paternal? No creo. Es... La apreciación de algo bonito y puro. Una persona que todavía no ha tenido tiempo de volverse compleja. No tiene voluntad, más allá de las emociones primarias, ni doblez ni falsedad. Quiere y está triste y llora y se ríe. Un sumidero perfecto en el que volcar todos los buenos sentimientos, porque los guardará o los reflejará hacia ti.

Alguien a quien, en definitiva, aún puedes querer y estar seguro de que en algún momento o en otro no lo masticará y te lo escupirá en la cara. Quizá haga eso con algún potito pero, en fin, nadie es perfecto.

¡Ah! Casi se me olvida lo que había venido a publicar antes de disgredir. Yo también tuve una época buena. Siempre riendo, siempre feliz. Me cuentan mis padres que hasta tirado en el sofá por la fiebre (me ponía enfermo bastante a menudo) no perdía la sonrisa.


Supongo que a todos nos acaban alcanzando algún día.

jueves, 22 de noviembre de 2012

Segundas oportunidades

- Y en las segundas oportunidades, ¿cree usted?
- Sí, en lo que no creo es en la capacidad de la gente para aprovecharlas.

[Pregunta final de una entrevista a Reverte, se puede leer entera aquí]

El Rincón del Poeta (15)


"Va a llover por siempre."

"Incapaz"  
(referencia a la película Jeux d'enfants)

lunes, 19 de noviembre de 2012

El Rincón del Poeta (14)


¡Perdidos sin pensar, con ganas
de vivir, en cualquier lugar de un
pais llamando "mundo"!

viernes, 16 de noviembre de 2012

El Rincón del Poeta (13)

Mas de uno, sin duda...

[ Pero una sombra cae de cada vida
al otro lado de la otra vida,
y lo ligero va junto a lo difícil
como combinando aire y tierra: ]

La fatiga de pueblos olvidados por completo
no puedo descartar de mi parte,
pues en las almas asustadas detiene su camino
la caída muda de lejanas estrellas.
Muchos destinos se tejen al lado del mío,
todos mezclados en el juego de la existencia
y participo más en esta vida
sea yo esbelta llama o lira pobre.
Hugo Von Hofmannsthal

martes, 13 de noviembre de 2012

El Rincón del Poeta (12)

Alicante, mi ciudad eterna,
tan dócil como una niña
que descubre en una orilla
el secreto del mar que besa la arena
                                                     Lorenzo Vulnes

Jardines bajo la luna,
noches en Plaza Manila,
duerme la niña tranquila,
blanca princesa de Aitana.
Se le olvidó a la gitana
su baile de lavanderas
y anda buscando tijeras
para recortarse la falda
Txus Amat                                                

domingo, 11 de noviembre de 2012

El Rincón del Poeta (11)


" Pero entonces bailaban por las calles como peonzas enloquecidas, y yo vacilaba tras ellos como he estado haciendo toda mi vida, mientras sigo a la gente que me interesa, porque la única gente que me interesa es la que está loca, la gente que está loca por vivir, loca por hablar, loca por salvarse, con ganas de todo al mismo tiempo, la gente que nunca bosteza ni habla de lugares comunes, sino que arde, arde como fabulosos cohetes amarillos explotando igual que arañas entre las estrellas "

Jack Kerouac

miércoles, 7 de noviembre de 2012

Espiral

Podemos definir(nos) sin dificultad (como) una espiral: es un círculo que sube y sube sin conseguir cerrarse nunca.

El Rincón del Poeta (10)



" Dona'm la mà per fer camí
cap al gran llac dels somnis..."
 Lluís Llach

(dame la mano para hacer el camino
hacia el gran lago de los sueños)

domingo, 4 de noviembre de 2012

My dirty little secret



Videoclip que me ha llamado la atención. ¿Tendremos todos uno de esos?

sábado, 3 de noviembre de 2012

El Rincón del Poeta (9)


" Todos vivimos bajo el mismo cielo
pero ninguno tenemos el mismo horizonte"

viernes, 2 de noviembre de 2012

00:03

Después de darle vueltas un rato a los problemas, a veces surge una vocecilla que al escucharla consigue que se te comprima el pecho. Sabes entonces que has dado con la razón real, el punto común a todo.

Te lo mereces.

O, como decía una pintada en un muro: "Estar solo no es casualidad".

jueves, 1 de noviembre de 2012

Not your year.


Scattered shadows on a wall, you watch the long light fall
Some impressions stay and some will fade
Tattered shoes outside your door, clothes all on the floor
Your life feels like the morning after all year long. 





Every day it starts again

You cannot say if you're happy
You keep trying to be
Try harder, maybe this is not your year.

Movies, TV screens reflect just what you expected

There's a world of shiny people somewhere else
Out there following their bliss
living easy, getting kissed
while you wonder what else you're doing wrong

Breathe through it, write a list of desires

Make a toast, make a wish, slash some tires
Paint a heart repeating, beating "don't give up, don't give up, don't give up."

Hoy muero

[ Escritora invitada: Sophie. Texto y traducción suyas, yo solo he parcheado. ]

Hoy, muero.
Estoy feliz. Estoy tan cansada. Tengo hambre de vida, y no tengo ni idea de como expresar esa hambre. Mordí todas las formas de mi existencia y las he roido hasta la medula. No estuve triste, estuve desesperada. No estuve feliz, me volví loca de felicidad. No estuve enfadada, lloré de rabia. Quise. Hasta la locura.

Quiero tanto, tanto más. Cuando era pequeñita, era transparente. Sé lo que significa no existir. Sé lo que significa intentar recoger una mirada. Me volví loca. Grité, sola en mi cuarto, rezando por que hubiera alguien oyéndome. Corrí en las calles abarrotadas pensando que quizá tropezaría con alguien y que entonces, por fin, alguien me vería. Que, por fin, existiría. Pero aun así, tenía miedo. Entonces aminoraba, inclinaba la cabeza y me confundía en las masas. Invisible para todos y, sobre todo, para mi.

Mas tarde, encontré en mí la fuerza y el animo de existir a los ojos de los otros. Tuve amigos, muchos. Amantes, un poco menos. Fui amada. Incluso amé, algunas veces. Me quemé al fuego de estos amores, hasta que mis emociones se evaporaban al sol duro del verano. Me colgé de manos como a cuerdas en el medio de una tormenta, y caí, caí interminablemente y me rompí y me construí y caí otra y otra vez. Y hoy, todavía, estoy llena de pequeñas cicatrices que dejan en la mirada un color un poco triste; llena de hoyuelos dando a la sonrisa un poco de sol.

Hoy, muero. Vi el coche llegar. Le he visto, y no he movido. De forma extraña, no tenía miedo. Sin embargo tuve miedo toda mi vida. Miedo de mis sueños y de mi ambición. Miedo de mi locura y de mi sabiduría. Miedo de mi tristeza y miedo de mi alegría de vivir. Miedo de los otros, miedo de mí mismo. Me encerré al fondo de mi cama, acurrucada en una pequeña bola para que nadie me viera. Me inventé reglas. Si nada sale de la manta, nada me puede pasar. Imaginé hechizos, monstruos, vampiros, pero por fin no serían tan malos conmigo y me mirarían dormir diciendo « merece vivir ». Intenté tanto dar un sentido a mi existencia.

Como si tener sentido significase no tener miedo.

Estoy rota. Sobre el asfalto, siento mi sangre fluyendo alrededor de mi y oigo los gritos, las llamadas. Los hipidos del conductor. Es joven, a lo mejor mi edad. Tiene el pelo moreno asombrosamente ordenado y los ojos embarullados por las lagrimas. Siempre estuve rota. ¿Quien no lo está? ¿Quien no tiene, al fondo de si mismo, estas grietas que solo hay que rozar para que todo se derrumbe, como un castillo de cartas? Mis grietas son las de todas estas envidias que nunca supe retener. De mis impulsividades. De estos dias cuando dejaba todo en suspenso para cruzar la mitad del pais y ir a ver el mar.

¡El mar! Echaré el mar de menos. Nací de la agua y de la tormenta. Siempre he creido que mis envidias y mis deseos venian de la locura del mar, de su caracter inestable y magnifico. Si hubiera querido que se dijera algo de mi despues de mi muerte, seria que era salvaje e impredecible. Como el mar.

Hoy, muero. Veo a esas caras que se emborronan alrededor de mi. Como los que nunca llegué a colgar cuando vivi. Se me escaparan de las manos, todos. Inodoros. Incoloros. Insipidos. Como fines jirones de bruma, inconsistentes e irreales. Entre vosotros, raros relámpagos de luz. Auroras. Pero tantas, tantas sombras. Tanta belleza escondida para no destacarse. Tantas maravillas enterradas lejos, lejos, como un tesoro. Tantas vidas arruinadas por vuestra cobardia. Tuve miedo. Solo estuvisteis angustiados. Angustiados por hoy, por mañana, por ayer. El miedo se vive y se transforma, la angustia solo se inventa.

¿No lo veis? No hay soluciones. No hay meta. No hay milagros. No hay nada de real en el reloj, la sabiduria y la tranquilidad. No sois nada de todo eso. No sois nada. Cuando pudisteis haber sido vosotros. Vosotros, incompletos, fascinantes, irracionales. Vosotros, parados un momento bajo de la lluvia para mirar al mundo esconderse, vosotros, hipnotizados por las primeras caidas de nieve, vosotros, equilibristas de la noche sobre un bordillo.

Pero habeis cambiado. Olvidasteis. Vosotros olvidasteis. Aprendisteis el dominio. Y, poco a poco, desapareceis, como estatuas de arena lentamente erosionadas por el mar. Sí: hoy, muero, pero ya estais mas muerto que yo.

miércoles, 31 de octubre de 2012

Barcelona huele a...

Barcelona huele a frío, luces y coches. No huele a ti. A periodos de espera y a explosiones de actividad. A colonia de mujer y a tabaco, a pasos de baile, a sábanas nuevas. Sí, definitivamente Barcelona huele a nuevo... pero también a algo que siempre has conocido, sólo que no te habías dado cuenta de que estaba ahí.

Y a tortilla quemada, por cierto. Ops.

El Rincón del Poeta (8)


Tu explanada, tu mercado
tus playas, tus arboledas:
son oleos vivos que invitan
a recorrer tus aceras.

¡Viva mi Alicante hermosa!
mi linda ciudad princesa.
¡Oh tierra maravillosa
donde la felicidad no cesa!

  Ricardo Picó Mora

martes, 30 de octubre de 2012

Recordar a Miguel Hernández

En el aniversario de su nacimiento, un texto precioso de Pablo Neruda sobre el poeta:

Recordar a Miguel Hernández que desapareció en la oscuridad y recordarlo a plena luz, es un deber de España, un deber de amor. Pocos poetas tan generosos y luminosos como el muchachón de Orihuela cuya estatua se levantará algún día entre los azahares de su dormida tierra. No tenía Miguel la luz cenital del Sur como los poetas rectilíneos de Andalucía sino una luz de tierra, de mañana pedregosa, luz espesa de panal despertando. Con esta materia dura como el oro, viva como la sangre, trazó su poesía duradera. ¡Y éste fue el hombre que aquel momento de España desterró a la sombra! ¡Nos toca ahora y siempre sacarlo de su cárcel mortal, iluminarlo con su valentía y su martirio, enseñarlo como ejemplo de corazón purísimo! ¡Darle la luz! ¡Dársela a golpes de recuerdo, a paletadas de claridad que lo revelen, arcángel de una gloria terrestre que cayó en la noche armado con la espada de la luz!

lunes, 29 de octubre de 2012

1:21

Vuelvo al teclado en mis últimos días como valenciano. No estoy triste. Voy donde me pide el futuro que vaya. Hay una persona por la que debo velar, como llevo haciendo desde que tengo uso de conciencia y por ella al norte voy.

Cuando me llevaron mis padres de Madrid a Ciudad Real, no lloré, porque era demasiado pequeño. De la Mancha a Alicante, lloraba por los amigos perdidos, por lo nuevo. Después he comprendido que la distancia entre dos personas puede surgir estén separadas 200 kilómetros ó 2 metros, en meses o en un momento. Que las voluntades (con una pequeña ayuda de trenes y aviones) pliegan el tiempo y la distancia si es necesario. No estoy triste.

Hoy comprendo que lo nuevo es lo mejor que te puede pasar. Cuando agotas los cartuchos en un lugar lo mejor que puedes hacer es seguir adelante. Durante un tiempo se te concederá volver a pensar que esta vez quizás sí.

Adelante, siempre adelante.

La cuestión es que, aunque no te vayas enseguida, por lo menos en tu cabeza tendrías que estar yéndote siempre.

sábado, 27 de octubre de 2012

El Rincón del Poeta (7)


How I wish, how I wish you were here.
We're just two lost souls
Swimming in a fish bowl,
Year after year,
Running over the same old ground.
What have we found?
The same old fears.
Wish you were here.

Pink Floyd

miércoles, 24 de octubre de 2012

sábado, 20 de octubre de 2012

El Rincón del Poeta (5)


"Tantas ganas como miedo."

Y tanto miedo como vida.

jueves, 18 de octubre de 2012

Acerca de los anuncios de compresas...

[ Vía mashable.com, traducido y reordenado por un servidor ]

Como hombre y al igual que a muchos otros (y supongo que otras, pero no con el mismo enfoque) siempre me han hecho gracia los anuncios de compresas. "Hoy, me siento feliz de ser mujer". La regla es el mejor momento del mes, ¿no? "Mucho chocolate, mucho cariño" ... y a veces una cota de mallas y un palo muy largo.

Típico anuncio de compresas, a cargo de la empresa Bodyform (como los típicos de Ausonia o Evax que todos conocemos):




En fin, el caso es que esa empresa, Bodyform, recibió un comentario en su web de facebook al respecto de estos anuncios, en clave de humor. El comentario recibió miles de "likes" en pocas horas. Decía así:






Lo realmente sorprendente viene por la reacción de la empresa. Ni cortos ni perezosos, se inventan a una CEO de la empresa y graban un vídeo de respuesta. No tiene desperdicio:




Genial.

miércoles, 17 de octubre de 2012

El Rincón del Poeta (4)


" Mi ciudad está 
traspasada de 
Mediterráneo. 
El olor de mar unge 
las piedras, las celosías, 
los metales,
los libros, los cabellos. 
Y el cielo de mar y el
sol de mar glorifican las
azoteas y las torres, las
tapias y los árboles.

Donde no se ve el mar se 
le adivina en la victoria 
de la luz, y el aire que
 cruje como un paño precioso
... ".

Gabriel Miró

martes, 16 de octubre de 2012

Bella Ciao

[ Una canción mítica, muy popular en conciertos y festivales. A veces el público arranca espontáneamente a cantarla, y otra son las bandas las que hacen versiones de todo tipo. Canción de los grupos partisanos que combatían el fascismo durante la Segunda Guerra Mundial, y dice así...]





Una mattina mi son svegliato
O bella ciao, bella ciao, bella ciao ciao ciao
Una mattina mi son svegliato
E ho trovato l'invasor.


Esta mañana me he levantado.
O bella ciao, bella ciao, bella ciao, ciao, ciao.
Esta mañana me he levantado
y he descubierto al invasor.

O partigiano portami via
O bella ciao, bella ciao, bella ciao ciao ciao
O partigiano portami via
Ché mi sento di morir.


¡Oh! Guerrillero, quiero ir contigo.
O bella ciao, bella ciao, bella ciao, ciao, ciao.
¡Oh! Guerrillero, quiero ir contigo
porque me siento aquí morir.

E se io muoio da partigiano
O bella ciao, bella ciao, bella ciao ciao ciao
E se io muoio da partigiano
Tu mi devi seppellir.


Y si yo caigo, en la guerrilla.
O bella ciao, bella ciao, bella ciao, ciao, ciao.
Y si yo caigo, en la guerrilla,
 tú me debes sepultar

E seppellire lassù in montagna
O bella ciao, bella ciao, bella ciao ciao ciao
E seppellire lassù in montagna
Sotto l'ombra di un bel fior.


Cava una fosa en la montaña.
O bella ciao, bella ciao, bella ciao, ciao, ciao.
Cava una fosa en la montaña
bajo la sombra de una flor.

E le genti che passeranno
O bella ciao, bella ciao, bella ciao ciao ciao
E le genti che passeranno
Mi diranno: "Che bel fior!".


Así la gente cuando la vea.
O bella ciao, bella ciao, bella ciao, ciao, ciao.
Así la gente cuando la vea
se dirá ¡qué bella flor!

È questo il fiore del partigiano
O bella ciao, bella ciao, bella ciao ciao ciao
È questo il fiore del partigiano
Morto per la libertà. 


Será la flor, de un guerrillero,
O bella ciao, bella ciao, bella ciao, ciao, ciao.
Será la flor, de un guerrillero,
muerto por la libertad.

domingo, 14 de octubre de 2012

El Rincón del Poeta (3)


El poeta acabó su turno.
Cogió la caja, donde estaba su Mundo
y fue a buscarla.
La encontró, o no,
guiado por el Corazón,
dejando la mente cubierta.
Y consiguió un enorme Regalo,
una gran Certeza.
Tú, Amor Verdadero, existes.

miércoles, 10 de octubre de 2012

El Rincón del Poeta (2)


" Tu sonrisa decora la tarde "
" Fui de blanco. Ella, de miedos. "

domingo, 7 de octubre de 2012

El Rincón del Poeta (1)


« A Alicante. Apenas desprendido de tus manos maternales, que deshojaron sobre mi corazón las rosas de tu amor, vuelvo a Madrid, y los primeros aplausos que recojo de este pueblo generoso y bueno te los ofrezco a ti, mi tierra amada, para pagar, en parte mínima, la deuda de gratitud que dejaste abierta en mi alma filial. A las bellas y nobles mujeres y a los hombres inteligentes y cordiales que te representan, envío mi saludo fraterno.

Y a ti, mi ciudad gloriosa, te ofrezco de hoy para siempre decir en toda oportunidad, ungidos los labios de emoción:  

Soc fill del poble, que te les chiques 
com les palmeres de chunt al mar. »










Carlos Arniches

jueves, 4 de octubre de 2012

El Rincón del Poeta (0)

Alicante, creyéndola conocida, me descubre de casualidad en su último mes un lugar que hubiera considerado de mis favoritos en estos 10 años. El cruce de dos calles, una decorada con poemas sobre Alicante y otra con un muro pintado con rectángulos de colores, para que cualquiera pueda ir y dejar la frase o poesía que quiera.

He olvidado a lo que iba y he pasando un rato fotografiando esos rincones. Quiero que esta sea mi contribución a la ciudad que más puedo llamar "hogar": conservar, al menos en fotografía, este rincón, frente a las personas o el tiempo.

Sé que he empezado algunas series de post y no las he concluído. Creo que con esta será diferente.



miércoles, 3 de octubre de 2012

Creep (II)



 

You're so fucking special. 
I wish I was special. 
But I'm a creep.
I'm a weirdo.


[esta canción era una deuda pendiente]

Al menos Orión está en el cielo.

Llevaba tiempo sin levantar la vista al cielo de noche. Hoy lo he hecho y me he encontrado con que la constelación de Orión, que se desdibuja en verano, ya se había formado otra vez.

Como el otoño pasado y todos los otoños desde que supe de su existencia, el cielo es el mismo aunque haya pasado otro año más. Dentro de un año la constelación volverá a colocarse en su sitio después de desdibujarse en verano. Y yo estaré ahí para verla.

sábado, 29 de septiembre de 2012

Reacciones (4:05)

Con frecuencia me encuentro reaccionando de forma aparentemente nociva a los mismos estímulos de siempre. Elijo la reacción de siempre, a pesar de que cree mal rollo, discusiones o acabe llevándome por el camino de apretar los dientes.

Me pregunto a veces si podría cambiarlas. Elegir que a algo no le voy a dar importancia y no dársela, resultando en unas interacciones más felices. Ser un "yo" más pacífico, menos cínico, más relajado.

Pero dos impulsos me retienen. El primero es el de justicia. Hay cosas que, en contra del criterio general del mundo y en particular de la otra persona, creo que no están bien. Tomármelas a buenas sería como validarlas. El segundo es el de defensa y... ¿autenticidad? Creo que modificar esas respuestas sería como idiotizarme. El recelo, por ejemplo, no deja de ser un mecanismo de alerta temprana y es como si al dejar de dar importancia a ciertas cosas fuera más probable pasarlas por alto y, por tanto, no estar preparado. Y que yo no soy así. Esas reacciones, esa "mala leche", esa "anticipación" que más de una vez me ha permitido ver la mina antes de chafarla es parte de lo que me configura como persona. Una especie de principios, aunque sean principios aparentemente negativos. Pero son los míos y no creo que tenga otros, aunque no gusten.

Claro está, que en ciertas situaciones debes tragarte esa mala leche. Ya sea instantáneamente, porque la situación de pronto lo exige (en esos casos es como poner un muro de contención enorme para que nada salga, es una sensación curiosa) o ya sea de forma definitiva, porque no quede otra y como intento de excepción permanente.

viernes, 28 de septiembre de 2012

Gracia

Van a cantar las aves. Lo siento en mis costados.
Porque me tiemblan alas que nunca vi crecer.
Y súbitos los árboles sacuden sus mensajes
para que yo los coja y lleve por el viento.

Van a brotar más fuertes. Escucho que la tierra
desliza por mis plantas sus tibias humedades;
y un arroyo no nace si una mujer no quiere
que le ciña las piernas con su lienzo delgado.

Sé que vienen jardines. Sé que brincan corceles.
Aprender todo eso me ha costado la vida.
Y os la dejo en el mármol, por si alguno la hallara
y quisiera saber cómo se olvida tanto.

Carmen Conde.

jueves, 27 de septiembre de 2012

Distancia

Para que tú me oigas, mis palabras se adelgazan a veces como las huellas de las gaviotas en las playas. Vuelan hacia ti, como yo no puedo hacer. Intentan reemplazar mis manos, acariciando tu oído; mi voz queriendo tranquilizarte, calmando tus demonios. Si tan solo pudiera alcanzarte. Que no tuvieras frío, que no te asustara la soledad de tu piso, que no tuvieras que dejar la radio encendida para mantener a raya el silencio.

Pero amanece, la radio se ha apagado y solo tus pasos resuenan en la casa. Metro, autobús, universidad. Otoño sigue retirándose de la ciudad y el invierno conquista paso a paso las calles. Aceleras el paso para calentarte los pies y consigues llegar al local donde esperan todos tus nuevos amigos. Está ese chico que tanto caso te ha hecho últimamente. Quizá hasta sea buen chico piensas mientras dejas que te invite a algo.

El tiempo pasa, las nevadas reinan en la ciudad y cada vez las noches son más largas. El calendario se hace eterno y hace demasiado frío. Unos labios, y otros y otros que dan calor, las palabras que se oxidan en el cajón. Continuas tu vida, dejándote morir lentamentente, mientras esperas que la nueva primavera pueda curar.

Y yo...

martes, 25 de septiembre de 2012

Best of you

Hoy en "Canciones en las que no te fijas hasta que un día la letra te habla directamente" y en "vídeos que te erizan", tenemos a Foo Fighters y su directo de Best of you. Spoiler: acaba llorando.

Yo personalmente recomiendo verlo a máxima calidad y pantalla completa.

I've got another confession to make:
I'm your fool
Everyone's got their chains to break
Holdin' you

Were you born to resist or be abused?

Is someone getting the best, the best, the best, the best of you?

  

  

Are you gone and onto someone new?
I needed somewhere to hang my head
without your noose.
You gave me something that I didn't have

but had no use.
I was too weak to give in,
too strong to lose.
My heart is under arrest again
but I break loose.
My head is giving me life or death
but I can't choose
I swear I'll never give in,
I refuse.

Is someone getting the best, the best, the best, the best of you?

Is someone getting the best, the best, the best, the best of you?
Has someone taken your faith?
Its real, the pain you feel
You trust, you must
confess.
Is someone getting the best, the best, the best, the best of you?
Oh...

I've got another confession my friend :
I'm no fool.
I'm getting tired of starting again
somewhere new.

Were you born to resist or be abused?

I swear I'll never give in,
I refuse.

viernes, 21 de septiembre de 2012

0:48

Llevo unas horas colocando fotos en el álbum. Creo que lo he contado ya alguna vez: cada vez que llega septiembre hago una recopilación de todas las fotos del curso anterior, selecciono las que creo que mejor representan el año y las revelo, incorporandolas a un álbum con su fecha y una pequeña nota en cada una sobre lo que aparece en ella.

Después de 5 ó 6 años haciendo esto, me encuentro con más de 800 fotos reveladas, colocadas y anotadas. Contando con que la primera vez que lo hice hasta robé a mis padres fotos de cuando era pequeño, ahora tengo mi vida en 4 álbumes. Son una de mis posesiones más preciadas. Y no me la he encontrado, no me la han regalado ni ha venido a mí de ninguna forma. De la nada y poquito a poco la he ido construyendo desde cero hasta lo que es hoy en día.

Entonces, pienso... ¿algo es importante por su naturaleza o porque quieres que lo sea? Aplíquese a los pensamientos de siempre.

miércoles, 19 de septiembre de 2012

Dale al play

Parece que el regreso a mi tierra tendrá que esperar. Voy a ser catalán de adopción durante, al menos, dos añitos. Empezando en noviembre.

Todo lo que tendré para escribir...

Game on!

martes, 18 de septiembre de 2012

Media Verónica

Media Verónica despierta,
le molestó la luna por
la ventana abierta.

Llegó una carta desde el frente,
el cántaro se rompe
y se secó la fuente.




Va a decidir qué hacer cuando despierte del todo
y borrar con la mano lo que ayer escribió con el codo.

Habrá que ver
si la crónica Verónica reacciona;
la Verónica mitad
tiene muy poca maldad
pero está cansada de esperar.

Media Verónica está rota,
no tiene muchos años
pero le hicieron daño.

Rompió una lanza por la risa
pero no tiene prisa
y se ríe muy poco.

No va a saber qué hacer cuando no sople más viento,
no sabe distinguir el amor de cualquier sentimiento.

Quiere vivir
una vida diferente cada día,
la Verónica mitad
está en la flor de la edad
pero está cansada de esperar.

En la ventana hay una nota:
el pájaro no vuela,
tiene las alas rotas.

Media Verónica lamenta
que el tiempo se consume
y lo demás no cuenta.

"La vida es una cárcel con las puertas abiertas"
Verónica escribió en la pared con la tripa revuelta

Nada que ver,
no habrá flores en la tumba del pasado.
La Verónica mitad dice siempre la verdad
pero está cansada de esperar.

[ No he podido determinar con certeza el significado del título. "Media Verónica" es un movimiento del toreo, usado como colofón a una serie de pases o lances, pero podría referirse a otra cosa. ]

[EDIT: Sí, el propio Calamaro lo explica en este directo ]

Con la vida en pausa

A la espera de una llamada telefónica que, melodramatismos aparte, probablemente me cambie la vida. Y es que hasta hace poco tiempo pensaba que me iría a vivir a Madrid al menos durante dos años. Organizada la residencia de estudiantes y la matrícula del máster, salió una oportunidad once-in-a-life-time de ir a trabajar a Barcelona. De estudiar máster a comenzar a trabajar, de residencia a piso de estudiantes, de mis orígenes a una ciudad nueva, del centro de España a la puerta de Europa. Y veinte contrastes más. Todas esas variables dependen de una simple llamada telefónica que tendría que llegar en algún momento entre esta tarde y mañana.

Hasta ahora todo han sido elecciones, pero propias y más o menos orientadas. Es la primera vez que me encuentro ante algo tan absurdamente significativo y, sin embargo, fuera de mi alcance.

Lo curioso es que, pase lo que pase, también es el momento de mi no demasiada dilatada existencia en que más poder creo que tengo para hacer lo que yo quiera. Hay algunos prejuicios, unas cuantas "guías" o "raíles" vitales que empiezan a desaparecer y me encuentro con que soy libre. No hace falta seguir haciendo las cosas como hasta ahora.

A partir de mañana, con suerte, esto va a cambiar. A lo que yo quiera.

sábado, 15 de septiembre de 2012

Rayuela (II)

Toco tu boca, con un dedo toco el borde de tu boca, voy dibujándola como si saliera de mi mano, como si por primera vez tu boca se entreabriera, y me basta cerrar los ojos para deshacerlo todo y recomenzar, hago nacer cada día la boca que deseo, la boca que mi mano elige y te dibuja en la cara (...)

Me miras, de cerca me miras, cada vez más de cerca y entonces jugamos al cíclope, nos miramos cada vez más de cerca y los ojos se agrandan, se acercan entre sí, se superponen y los cíclopes se miran, respirando confundidos, las bocas se encuentran y luchan tibiamente, mordiéndose con los labios, apoyando apenas la lengua en los dientes, jugando en sus recintos donde un aire pesado va y viene con un perfume viejo y un silencio. Entonces mis manos buscan hundirse en tu pelo, acariciar lentamente la profundidad de tu pelo mientras nos besamos como si tuviéramos la boca llena de flores o de peces, de movimientos vivos, de fragancia oscura. Y si nos mordemos el dolor es dulce, y si nos ahogamos en un breve y terrible absorber simultáneo del aliento, esa instantánea muerte es bella. Y hay una sola saliva y un solo sabor a fruta madura, y yo te siento temblar contra mí mismo como una luna en el agua. 

Julio Cortázar, Rayuela.

jueves, 13 de septiembre de 2012

Nacidos de la bruma

–Oh, niña. ¿Cuándo dejarás de preocuparte y te dejarás amar sin más?

Vin negó con la cabeza.

–No es tan fácil.

–Pocas cosas lo son. Sin embargo, te digo una cosa, Vin. Hay que permitir que el amor fluya en ambos sentidos: si no, entonces no es verdadero amor. Es otra cosa. Capricho, tal vez. Sea como sea, algunos nos convertimos demasiado rápidamente en mártires de nosotros mismos. Nos quedamos a un lado, observando, pensando que hacemos lo adecuado al no hacer nada. Tememos el dolor… el nuestro y el del otro. – Le apretó el hombro-. Pero… ¿es eso amor?

***

–A primera vista, la llave y la cerradura en la que encaja pueden parecer muy distintas. Diferentes en su forma, diferentes en su función, diferentes en su diseño. El hombre que las mira sin conocer su verdadera naturaleza puede pensar que son opuestas, pues una sirve para abrir y la otra para mantener cerrado. Sin embargo, examinándolas con atención, se ve que sin una la otra no sirve para nada. El hombre sabio ve que la cerradura y la llave fueron creadas para el mismo propósito.

lunes, 10 de septiembre de 2012

Scrubs (II)

Las relaciones no funcionan como lo hacen en la televisión y las películas. "¿Funcionarán? ¿No lo harán? Finalmente lo hacen y son felices para siempre". Por favor. Nueve de cada diez terminan porque no eran adecuados el uno para el otro para empezar y la mitad de los que se casan se divorcian de todos modos.

Y a través de todo esto, no me he convertido en un cínico. No es así. Sí, resulta que sí creo que el amor es principalmente sobre entregar bombones de chocolate y, ya sabes: en algunas culturas, una gallina. Puedes llamarme ingenuo. No me importa. Porque sí... creo en el amor.

El punto es que... las parejas que en verdad son adecuadas el uno para el otro atraviesan por la misma
mierda que todos los demás. Pero la gran diferencia es que no permiten que eso los afecte. Una de esas dos personas se pondrá de pie y luchará por esa relación cada vez, y si es lo correcto y tienen mucha suerte...

martes, 4 de septiembre de 2012

Casi radiante.

[Texto de hace unos meses]

Hoy una amiga, una buena amiga, me ha dicho que me veía diferente. Hacía semanas que no nos veíamos en persona, y ha llovido mucho en poco tiempo. Me veía distinto, bien, contento. "Estás casi radiante".

Casi radiante. Desprender energía positiva, porque tienes tanta que la puedes derrochar, que se te escapa entre las manos y contagia a los demás. El estado ideal, aunque la mayor parte del tiempo haya que andar como el que anda cargado de joyas por un barrio pobre. ¿Estar así de forma permanente? ¿Sería eso posible? Quién sabe...

domingo, 2 de septiembre de 2012

Canción del soldado / Mi amigo Jose

Ayer un grupo punki cualquiera interpretó esta canción en un concierto. Llevaba 8 años sin oirla y regresó como un martillazo. Supongo que debo agradecer que no había nadie cerca para verme la cara. En su día le hice más caso a la persona que la tarareaba que a la letra en sí, pero esta vez pude centrarme. Y aunque es una canción "infantil" o "de campamento", me llegó.

Me ha costado encontrar una versión decente en Youtube, ésta es de un grupo cántabro llamado "Brumas Folk"



Y la letra:

Caminando por el campo,
entre las flores había...
una carta ensangrentada
de cuarenta años hacía. 


Era de un paracaidista,
de la octava compañía...
que a su madre escribía
y la carta así decía:

"Madre, anoche en las trincheras,
entre el fuego y la metralla...
vi al enemigo correr,
la noche estaba cerrada.

Le apunté con mi fusil,
al tiempo que disparaba...
una luz iluminó,
el rostro que yo mataba.

Fijó su mirada en mí,
con sus ojos ya vacíos...
¿Madre, sabe a quién maté,
al soldado enemigo?

Era mi amigo José,
compañero de la escuela...
con quien yo tango jugué
a soldados y a trincheras.

Ahora el fuego era verdad,
y a José ya entierran...
Madre yo quiero morir
ya estoy harto de esta guerra.

Y si te vuelvo a escribir
tal vez sea desde el cielo...
donde encontraré a José
y jugaremos de nuevo.



Ahora voy a removerle la conciencia a alguien....

miércoles, 29 de agosto de 2012

Scrubs (I)

- ¿Ibas a rescatarme de la soledad con un six-pack barato de cerveza ligera? Resulta que no podemos salvar a las personas de sí mismas. Sólo las tratamos. Trata a ese chico con un problema respiratorio y cuando regrese con cáncer, ve y trata eso también.
-  Gracias por el aliento.
- Oye. Fumadores, bebedores, drogadictos, gordos, lo que sea. Todo lo que digo es: si sigues viviendo y muriendo dependiendo de si una persona cambia o no, bueno... no vas a tener éxito como doctor, eso es todo. 


___

- ¿Le dijiste algo más?
- No.
- Pero querías hacerlo.

- Usted me dijo que no lo hiciera.
- Jesús, ¿quieres ser un hombre?Apégate a tus convicciones o nunca tendras éxito como doctor.

martes, 28 de agosto de 2012

3:01

Uno no canta las saetas, las piensa, escribe y afila. Dejándolas en un ladito por si hicieran falta.

Es mejor que no. Salirse del caos mundano, sentarse en algún lugar por encima de las nubes y los humos, con el viento en la cara.

Aún nos quedan unos cuantos trucos que inventar, y las barajas gastadas hace tiempo que no se pierden a ningún incrédulo. Los juegos de alma son tan buenos que engañan incluso al que los practicaba. Pero ya no más. Porque creo que lo he visto, amigo.

"Este niño se nos va a descalabrar, se murmuran entre todos al pasar". No sé, uno se mueve mejor sin el peso de las expectativas, y las de fracaso te colocan muelles en los pies. Yo, más que caer, reboto. Y si hace falta, empiezo desde abajo, desde cero, las veces que haga falta.

( Los males ligeros se quitan con Marea )

domingo, 26 de agosto de 2012

La fragilidad de las mujeres

Texto extraído de la serie "Sexo en Nueva York y fusilado descaradamente del blog de mi querida Finc

“¿Y si el príncipe azul no llegase jamás? ¿Blancanieves habría dormido para siempre en su ataúd
de cristal? ¿O después de un poco se habría despertado, escupido la manzana, encontrado un trabajo, suscrito a una aseguración médica y hecho un niño gracias al banco de semén? ¿Dentro de cada mujer soltera determinada y segura de sí misma hay una delicada y frágil princesa que espera ser salvada? ¿Las mujeres sólo quieren ser salvadas?


 Hace poco una amiga se metía conmigo diciendo que me gusta proteger a las mujeres y cuidarlas. Eso me trajo a la mente una duda que he tenido siempre, la misma que refleja el texto. ¿Todas las mujeres, por duras o independientes que parezcan, en el fondo quieren a alguien que las cuide y las mime? Hace tiempo me quedé sorprendido cuando una u otra mujer que consideraba el paradigma de la dureza y la independencia de pronto se volvía blandita como un flan o un oso de peluche, sin pararse a pensar en la pérdida de "reputación" que eso suponía. Y me surgía la duda: ¿eran todas las mujeres "duras" así o es que ellas en el fondo no eran tan insensibles como parecían?

Respondiendo a la cuestión en concreto, creo que sí que es cierto que en el interior de la mayoría de las mujeres está el deseo de tener alguien a quien le importe lo suficiente para guardarla y recibir las balas por ella o ayudarle a hacerlo. Por otro lado, creo que en la mayoría existe la voluntad de hierro de salvarse por una misma si es necesario, si nadie viene a echarle esa mano.

Sin embargo, creo que de todas formas la pregunta está mal planteada, porque no es algo exclusivo de ese sexo, sino de todas las personas. ¿Quién no desea tener esa roca sólida en la que apoyarse, ese ángel de la guardia que sobrevuele nuestras horas bajas? Quizá es simplemente que las mujeres fingen mejor y nos cuesta más asimilar que esa "reina del hielo" en el fondo también tiene un corazón... y lo ha tenido todo el tiempo.

sábado, 25 de agosto de 2012

Las respuestas

" Nunca he dudado que tener información es básico para todo en la vida (...) Las respuestas curan, las respuestas ayudan. Hacerte preguntas equivale a sentirte vivo. Que te den las respuestas demuestra que tienen confianza en que sabrás qué hacer con esa información. "

Albert Espinosa, El mundo amarillo.

martes, 21 de agosto de 2012

¿Quién eres tú?

Hoy he descubierto esta web, "decisiones jodidas". Van planteando preguntas complicadas, a veces más fundamentales y a veces más escatológicas, y tienes que elegir qué harías en cada caso. Es curioso y pueden moverte a darte cuenta de que harías algo que en principio y por defecto no te verías dispuesto a hacer.

Me ha llamado la atención una pregunta en concreto, y los resultados que se han dado. Se plantea la siguiente situación:

¿Quién eres tú?

Ponte en situación, tienes dos opciones. La primera consiste en resetear tu mente. De este modo perderás todos tus recuerdos, absolutamente todos. Conservarás las funciones motrices y el lenguaje pero ningún recuerdo se salvará. Si sabes montar en bici, o nadar, podrás seguir haciéndolo pero sin saber como aprendiste o quien te enseñó.

La segunda opción deja tu mente intacta, sin embargo, afectará a todas y cada una de las personas que conoces o incluso que se hayan cruzado contigo alguna vez. Dasaparecerá de sus memorias cualquier información relativa a ti por arte de magia. Tu mujer se levantará con un extraño para ella, tus padres nunca recordarán haberte tenido, etc.


En cualquier caso, todas las pruebas de tu existencia permanecerán en su lugar. Podrán, por ejemplo, mostrarte fotos para intentar hacerte recordar o bien tú a todos tus conocidos para recobrar su confianza. Los recuerdos borrados, sean de quien sean, nunca volverán y todo se basará en que tú te fies de lo que te cuenten o viceversa.

Una vez explicada la situación, llega el momento de la decisión jodida:

¿Quién pierde la memoria?
a) Yo, todos mis recuerdos.
b) Todos mis conocidos dejan de recordarme.

Pensadlo antes de seguir.

¿Ya?

Yo lo he tenido muy claro. Para mí, mis recuerdos y experiencias son invaluables y son parte de lo que me define como persona. Perderlos sería como dejar de existir en cierto modo, no estoy seguro de que la persona resultante fuese "yo". Es triste que todo el mundo te olvide, pero puedes empezar de cero y poco a poco irte recolocando en el mundo, pues tú no has olvidado a los demás.

El caso es que al mirar los resultados, el 70% de las 3700 personas que han votado han elegido la primera opción, lo cual me ha descolocado bastante. Dice un colega que es por el miedo a la soledad, a que todo el mundo te olvide. Pero yo sigo convencido de que es peor lo primero.

¿Alguien se anima a contraargumentar?

Rayuela

Pienso en los gestos olvidados, en los múltiples ademanes y palabras de los abuelos, poco a poco perdidos, no heredados, caídos uno tras otro del árbol del tiempo. Esta noche encontré una vela sobre una mesa, y por jugar la encendí y anduve con ella en el corredor. El aire del movimiento iba a apagarla, entonces vi levantarse sola mi mano izquierda, ahuecarse, proteger la llama con una pantalla viva que alejaba el aire. Mientras el fuego se enderezaba otra vez alerta, pensé que ese gesto había sido el de todos nosotros (pensé nosotros y pensé bien, o sentí bien) durante miles de años, durante la Edad del Fuego, hasta que nos la cambiaron por la luz eléctrica. Imaginé otros gestos, el de las mujeres alzando el borde de las faldas, el de los hombres buscando el puño de la espada. Como las palabras perdidas de la infancia, escuchadas por última vez a los viejos que se iban muriendo. En mi casa ya nadie dice “la cómoda de alcanfor”, ya nadie habla de “las trebes” —las trébedes—. Como las músicas del momento, los valses del año veinte, las polkas que enternecían a los abuelos.

Pienso en esos objetos, esas cajas, esos utensilios que aparecen a veces en graneros, cocinas y escondrijos, y cuyo uso ya nadie es capaz de explicar. Vanidad de creer que comprendemos las obras del tiempo: él entierra sus muertos y guarda las llaves. Sólo en sueños, en la poesía, en el juego —encender una vela, andar con ella por el corredor— nos asomamos a veces a lo que fuimos antes de ser esto que vaya a saber si somos. 


 Julio Cortázar, Rayuela.

Moldeando

He adquirido un hobby últimamente: hacer figuritas de Fimo. El Fimo es una especie de plastilina, con la particularidad de que al hornearlo se solidifica, quedándose permanentemente con la forma que le hayas dado. Se ve mucho ahora en puestecillos de hippies, ya que permite hacer colgantes, pendientes y muñequitos de forma sencilla. A mí me sirve como excusa para jugar con plastilina teniendo 23 años y que nadie piense raro.

Total, que me levanto prontito por la mañana (mi reloj biológico no es amigo de dormir mucho), desayuno, y me pongo a escuchar música y hacer figuritas mientras espero que llegue la hora de ir a la playa. Apretar, amasar, juntar, separar, amasar. Es un proceso relajante que te deja pensar mientras algo va tomando forma entre tus dedos.

Cuestiones superficiales, sin embargo. No me dejo pensar en nada profundo. Pensar y hablar llevan a preguntas que requieren encontrar las respuestas o decidirlas.Y a veces hay que forzarse a estar de vacaciones, en todos los sentidos.

Éste en concreto se me quemó al hacerlo.

martes, 14 de agosto de 2012

El día después

- Vamos, que la tuviste a tiro, ¿no?
- Sí, yo creo que sí.
- ¿Y por qué no hiciste nada?
- Porque tío, hubiera sido liarla mucho.
- Ya, imagino. Mejor estar tranquilos.
- Sí.

Esa conversación, mismos elementos, hace unos años, hubiera ido algo así:

- Vamos, que te la pudiste haber hecho.
- Sí tío, joder. Soy un calzonazos.
- Ya ves. Tú antes molabas.

Y esta vez no es una cuestión de lenguaje, sino de base. Hay prioridades. Un día vuelves de fiesta con un colega tuyo, de esos con los que acostumbrabas a quemar noches, y te das cuenta de que los criterios para valorar la noche han cambiado. Uno mira al largo plazo, piensa "realmente no valía la pena por una noche" y está contento. Ya no existe esa autoestima enclenque que alimentar a base de ligues ni la necesidad de demostrar lo feliz que uno está. No más muescas en la pistola, no más números, no más marcas personales.

"Hoy solo busco dormir a gusto".




sábado, 11 de agosto de 2012

Atipicidad.

"No es solo que desee acostarme con ella... aunque eso también. Quiero que sea mi amiga. Quiero ver la tele con ella, acompañarla al supermercado y darle cucharadas de jarabe cuando este resfriada. Quiero contemplarla mientras se cepilla los dientes, se pone los vaqueros y unta la mantequilla en la tostada. Quiero que me pregunte qué tono naranja de lápiz de labios le sienta mejor y que a qué hora volveré a casa"

"Comunicado interior: Dale al sexo con este mozo antes de que se pase y se convierta en un hermano para ti"

"No habían hecho lo que se considera normal: salir, ir a restaurantes y al cine juntos, que era el plan que siempre se había trazado Jeannie para conocer a un hombre. En vez de eso, lucharon hombro con hombro en varias batallas..."

viernes, 10 de agosto de 2012

Desde dentro

Acabo de imaginar mi interior como una casa llena de habitaciones rotas y carcomidas. Con ratoncitos corriendo de aquí para allá buscando cosas brillantes y escondiéndolas en agujeros. Hay frases escritas con tiza en la pared, corazones a medio dibujar y muchos tachones.

La verdad, no sé por qué me resulta tan reconfortante o tan acertada esta imagen.

Quizá odio pretender. Es mejor que sepan que mi interior no es bonito ni agradable, que hay grietas por todas partes. Claroscuros, pasillos en penumbra y habitaciones donde apenas se cuela un rayo de sol a través de las tejas rotas.

Entonces algún día llegará una pequeña vagabunda de pies ligeros que la verá tal y como es y a pesar de todo querrá convertirla en su hogar. Aprenderá los recovecos y las habitaciones, no tropezará con los muebles rotos. Escribirá sus propias frases en las paredes, completará las incompletas. Sin cambiar nada, la volverá cálida y acogedora, y los pasillos no volverán a quedar en silencio, resonando con la brisa de sus pasos.

Mientras, hago lo posible para que el polvo no se termine de posar.

miércoles, 8 de agosto de 2012

The Baseballs (II)

Hace un tiempo ya hablé de estos hombrecillos y lo que me encanta su estilo de hacer versiones rockabilly de canciones modernas. Llevaba un tiempo sin buscar nada de ellos, y me he sorprendido gratamente al ver las nuevas hazañas. Si sois unos frikis de las versiones, como lo soy yo, estas os gustarán:

Ai Se Eu Te Pego



Call Me Maybe

viernes, 3 de agosto de 2012

12:05

Cuando uno mueve objetos de una estantería a una caja, y pasan de ser "tonterías" a ser "recuerdos".

Trago de realidad.

Estación de término

Días hay con instantes no esperados
donde el afán ajeno se aleja de nosotros
y en la distancia permanece
suspendido.

El eco sólo de una voz,
la luz fugaz de una mirada
o un nombre de sonido indescifrable
reverberan de pronto en la conciencia
y se encienden por dentro
como esos gránulos de polvo
que en la sombra destellan
cuando un rayo de luz los eterniza.

Aquí, en el centro mismo de la prisa,
bajo el metal oscuro de un cielo abovedado,
nada sucede alrededor de mí
mientras sucede.
                          Sólo ahora, como entonces,
en esta indefensión o en ese simulacro
con que otras veces vino a visitarme,
puede herirnos de nuevo el mortecino
fulgor de la memoria,
ese dedo de sal que hurga en la huella
de un dolor, de una ausencia, de un vacío.

Estoy en un andén al que he llegado
sin saber dónde ir, tan a deshora
que podría inventarme algún destino
con la urgencia impostada de quien sabe
que, a mis años, un hombre necesita
creer en un lugar al que llegar
para partir de nuevo hacia el olvido.

Estoy en un andén en el que estuve
silencioso y de pie junto a los míos
cuando aún estaban
cogidos de mi mano
sin poder impedir que se me fueran
cada uno en su tren,
                               siempre de noche.

Cada uno en su tren, como estas sombras
que por mi lado pasan sin mirarme.

Cada gesto es un nombre,
cada forma de andar, de ceñir la cintura
o de encoger los hombros
es forma de otra forma y es dibujo de un nombre:
disuelta en claridad, cada figura
se subsume en la distancia de mis sueños.

Rehenes de la luz que los recorta
contra una fuga de traviesas y raíles,
hacia su tren caminan los viajeros.
La embocadura ofrece al fondo
un sur de descampados,
un telón de desagüe de vagones y vidas.

Este tren va a partir y yo me quedo
de pie en esta estación
que es término y principio,
de todos los adioses:
lugar que sigue siendo símbolo de la vida,
metáfora del mundo, trasunto de la muerte.

Tal vez aún quede tiempo
para que, de la calle,
saliendo de las sombras, alguien llegue en silencio
y me toque en el hombro,
y me coja la mano como un hijo la coge
y me diga:
                    “No es hora todavía
aunque es muy tarde ya.
                                       Vamos a casa”.
Estación de término. 
Blas Muñoz Pizarro.