Reacciones (4:05)

Con frecuencia me encuentro reaccionando de forma aparentemente nociva a los mismos estímulos de siempre. Elijo la reacción de siempre, a pesar de que cree mal rollo, discusiones o acabe llevándome por el camino de apretar los dientes.

Me pregunto a veces si podría cambiarlas. Elegir que a algo no le voy a dar importancia y no dársela, resultando en unas interacciones más felices. Ser un "yo" más pacífico, menos cínico, más relajado.

Pero dos impulsos me retienen. El primero es el de justicia. Hay cosas que, en contra del criterio general del mundo y en particular de la otra persona, creo que no están bien. Tomármelas a buenas sería como validarlas. El segundo es el de defensa y... ¿autenticidad? Creo que modificar esas respuestas sería como idiotizarme. El recelo, por ejemplo, no deja de ser un mecanismo de alerta temprana y es como si al dejar de dar importancia a ciertas cosas fuera más probable pasarlas por alto y, por tanto, no estar preparado. Y que yo no soy así. Esas reacciones, esa "mala leche", esa "anticipación" que más de una vez me ha permitido ver la mina antes de chafarla es parte de lo que me configura como persona. Una especie de principios, aunque sean principios aparentemente negativos. Pero son los míos y no creo que tenga otros, aunque no gusten.

Claro está, que en ciertas situaciones debes tragarte esa mala leche. Ya sea instantáneamente, porque la situación de pronto lo exige (en esos casos es como poner un muro de contención enorme para que nada salga, es una sensación curiosa) o ya sea de forma definitiva, porque no quede otra y como intento de excepción permanente.

Gracia

Van a cantar las aves. Lo siento en mis costados.
Porque me tiemblan alas que nunca vi crecer.
Y súbitos los árboles sacuden sus mensajes
para que yo los coja y lleve por el viento.

Van a brotar más fuertes. Escucho que la tierra
desliza por mis plantas sus tibias humedades;
y un arroyo no nace si una mujer no quiere
que le ciña las piernas con su lienzo delgado.

Sé que vienen jardines. Sé que brincan corceles.
Aprender todo eso me ha costado la vida.
Y os la dejo en el mármol, por si alguno la hallara
y quisiera saber cómo se olvida tanto.

Carmen Conde.

Distancia

Para que tú me oigas, mis palabras se adelgazan a veces como las huellas de las gaviotas en las playas. Vuelan hacia ti, como yo no puedo hacer. Intentan reemplazar mis manos, acariciando tu oído; mi voz queriendo tranquilizarte, calmando tus demonios. Si tan solo pudiera alcanzarte. Que no tuvieras frío, que no te asustara la soledad de tu piso, que no tuvieras que dejar la radio encendida para mantener a raya el silencio.

Pero amanece, la radio se ha apagado y solo tus pasos resuenan en la casa. Metro, autobús, universidad. Otoño sigue retirándose de la ciudad y el invierno conquista paso a paso las calles. Aceleras el paso para calentarte los pies y consigues llegar al local donde esperan todos tus nuevos amigos. Está ese chico que tanto caso te ha hecho últimamente. Quizá hasta sea buen chico piensas mientras dejas que te invite a algo.

El tiempo pasa, las nevadas reinan en la ciudad y cada vez las noches son más largas. El calendario se hace eterno y hace demasiado frío. Unos labios, y otros y otros que dan calor, las palabras que se oxidan en el cajón. Continuas tu vida, dejándote morir lentamentente, mientras esperas que la nueva primavera pueda curar.

Y yo...

Best of you

Hoy en "Canciones en las que no te fijas hasta que un día la letra te habla directamente" y en "vídeos que te erizan", tenemos a Foo Fighters y su directo de Best of you. Spoiler: acaba llorando.

Yo personalmente recomiendo verlo a máxima calidad y pantalla completa.

I've got another confession to make:
I'm your fool
Everyone's got their chains to break
Holdin' you

Were you born to resist or be abused?
Is someone getting the best, the best, the best, the best of you?
  

  

Are you gone and onto someone new?
I needed somewhere to hang my head
without your noose.
You gave me something that I didn't have
but had no use.
I was too weak to give in,
too strong to lose.
My heart is under arrest again
but I break loose.
My head is giving me life or death
but I can't choose
I swear I'll never give in,
I refuse.

Is someone getting the best, the best, the best, the best of you?
Is someone getting the best, the best, the best, the best of you?
Has someone taken your faith?
Its real, the pain you feel
You trust, you must
confess.
Is someone getting the best, the best, the best, the best of you?
Oh...

I've got another confession my friend :
I'm no fool.
I'm getting tired of starting again
somewhere new.

Were you born to resist or be abused?
I swear I'll never give in,
I refuse.

0:48

Llevo unas horas colocando fotos en el álbum. Creo que lo he contado ya alguna vez: cada vez que llega septiembre hago una recopilación de todas las fotos del curso anterior, selecciono las que creo que mejor representan el año y las revelo, incorporandolas a un álbum con su fecha y una pequeña nota en cada una sobre lo que aparece en ella.

Después de 5 ó 6 años haciendo esto, me encuentro con más de 800 fotos reveladas, colocadas y anotadas. Contando con que la primera vez que lo hice hasta robé a mis padres fotos de cuando era pequeño, ahora tengo mi vida en 4 álbumes. Son una de mis posesiones más preciadas. Y no me la he encontrado, no me la han regalado ni ha venido a mí de ninguna forma. De la nada y poquito a poco la he ido construyendo desde cero hasta lo que es hoy en día.

Entonces, pienso... ¿algo es importante por su naturaleza o porque quieres que lo sea? Aplíquese a los pensamientos de siempre.

Dale al play

Parece que el regreso a mi tierra tendrá que esperar. Voy a ser catalán de adopción durante, al menos, dos añitos. Empezando en noviembre.

Todo lo que tendré para escribir...

Game on!

Media Verónica

Media Verónica despierta,
le molestó la luna por
la ventana abierta.

Llegó una carta desde el frente,
el cántaro se rompe
y se secó la fuente.




Va a decidir qué hacer cuando despierte del todo
y borrar con la mano lo que ayer escribió con el codo.

Habrá que ver
si la crónica Verónica reacciona;
la Verónica mitad
tiene muy poca maldad
pero está cansada de esperar.

Media Verónica está rota,
no tiene muchos años
pero le hicieron daño.

Rompió una lanza por la risa
pero no tiene prisa
y se ríe muy poco.

No va a saber qué hacer cuando no sople más viento,
no sabe distinguir el amor de cualquier sentimiento.

Quiere vivir
una vida diferente cada día,
la Verónica mitad
está en la flor de la edad
pero está cansada de esperar.

En la ventana hay una nota:
el pájaro no vuela,
tiene las alas rotas.

Media Verónica lamenta
que el tiempo se consume
y lo demás no cuenta.

"La vida es una cárcel con las puertas abiertas"
Verónica escribió en la pared con la tripa revuelta

Nada que ver,
no habrá flores en la tumba del pasado.
La Verónica mitad dice siempre la verdad
pero está cansada de esperar.

[ No he podido determinar con certeza el significado del título. "Media Verónica" es un movimiento del toreo, usado como colofón a una serie de pases o lances, pero podría referirse a otra cosa. ]

[EDIT: Sí, el propio Calamaro lo explica en este directo ]

Con la vida en pausa

A la espera de una llamada telefónica que, melodramatismos aparte, probablemente me cambie la vida. Y es que hasta hace poco tiempo pensaba que me iría a vivir a Madrid al menos durante dos años. Organizada la residencia de estudiantes y la matrícula del máster, salió una oportunidad once-in-a-life-time de ir a trabajar a Barcelona. De estudiar máster a comenzar a trabajar, de residencia a piso de estudiantes, de mis orígenes a una ciudad nueva, del centro de España a la puerta de Europa. Y veinte contrastes más. Todas esas variables dependen de una simple llamada telefónica que tendría que llegar en algún momento entre esta tarde y mañana.

Hasta ahora todo han sido elecciones, pero propias y más o menos orientadas. Es la primera vez que me encuentro ante algo tan absurdamente significativo y, sin embargo, fuera de mi alcance.

Lo curioso es que, pase lo que pase, también es el momento de mi no demasiada dilatada existencia en que más poder creo que tengo para hacer lo que yo quiera. Hay algunos prejuicios, unas cuantas "guías" o "raíles" vitales que empiezan a desaparecer y me encuentro con que soy libre. No hace falta seguir haciendo las cosas como hasta ahora.

A partir de mañana, con suerte, esto va a cambiar. A lo que yo quiera.

Rayuela (II)

Toco tu boca, con un dedo toco el borde de tu boca, voy dibujándola como si saliera de mi mano, como si por primera vez tu boca se entreabriera, y me basta cerrar los ojos para deshacerlo todo y recomenzar, hago nacer cada día la boca que deseo, la boca que mi mano elige y te dibuja en la cara (...)

Me miras, de cerca me miras, cada vez más de cerca y entonces jugamos al cíclope, nos miramos cada vez más de cerca y los ojos se agrandan, se acercan entre sí, se superponen y los cíclopes se miran, respirando confundidos, las bocas se encuentran y luchan tibiamente, mordiéndose con los labios, apoyando apenas la lengua en los dientes, jugando en sus recintos donde un aire pesado va y viene con un perfume viejo y un silencio. Entonces mis manos buscan hundirse en tu pelo, acariciar lentamente la profundidad de tu pelo mientras nos besamos como si tuviéramos la boca llena de flores o de peces, de movimientos vivos, de fragancia oscura. Y si nos mordemos el dolor es dulce, y si nos ahogamos en un breve y terrible absorber simultáneo del aliento, esa instantánea muerte es bella. Y hay una sola saliva y un solo sabor a fruta madura, y yo te siento temblar contra mí mismo como una luna en el agua. 

Julio Cortázar, Rayuela.

Nacidos de la bruma

–Oh, niña. ¿Cuándo dejarás de preocuparte y te dejarás amar sin más?

Vin negó con la cabeza.

–No es tan fácil.

–Pocas cosas lo son. Sin embargo, te digo una cosa, Vin. Hay que permitir que el amor fluya en ambos sentidos: si no, entonces no es verdadero amor. Es otra cosa. Capricho, tal vez. Sea como sea, algunos nos convertimos demasiado rápidamente en mártires de nosotros mismos. Nos quedamos a un lado, observando, pensando que hacemos lo adecuado al no hacer nada. Tememos el dolor… el nuestro y el del otro. – Le apretó el hombro-. Pero… ¿es eso amor?

***

–A primera vista, la llave y la cerradura en la que encaja pueden parecer muy distintas. Diferentes en su forma, diferentes en su función, diferentes en su diseño. El hombre que las mira sin conocer su verdadera naturaleza puede pensar que son opuestas, pues una sirve para abrir y la otra para mantener cerrado. Sin embargo, examinándolas con atención, se ve que sin una la otra no sirve para nada. El hombre sabio ve que la cerradura y la llave fueron creadas para el mismo propósito.

Scrubs (II)

Las relaciones no funcionan como lo hacen en la televisión y las películas. "¿Funcionarán? ¿No lo harán? Finalmente lo hacen y son felices para siempre". Por favor. Nueve de cada diez terminan porque no eran adecuados el uno para el otro para empezar y la mitad de los que se casan se divorcian de todos modos.

Y a través de todo esto, no me he convertido en un cínico. No es así. Sí, resulta que sí creo que el amor es principalmente sobre entregar bombones de chocolate y, ya sabes: en algunas culturas, una gallina. Puedes llamarme ingenuo. No me importa. Porque sí... creo en el amor.

El punto es que... las parejas que en verdad son adecuadas el uno para el otro atraviesan por la misma
mierda que todos los demás. Pero la gran diferencia es que no permiten que eso los afecte. Una de esas dos personas se pondrá de pie y luchará por esa relación cada vez, y si es lo correcto y tienen mucha suerte...

Casi radiante.

[Texto de hace unos meses]

Hoy una amiga, una buena amiga, me ha dicho que me veía diferente. Hacía semanas que no nos veíamos en persona, y ha llovido mucho en poco tiempo. Me veía distinto, bien, contento. "Estás casi radiante".

Casi radiante. Desprender energía positiva, porque tienes tanta que la puedes derrochar, que se te escapa entre las manos y contagia a los demás. El estado ideal, aunque la mayor parte del tiempo haya que andar como el que anda cargado de joyas por un barrio pobre. ¿Estar así de forma permanente? ¿Sería eso posible? Quién sabe...

Canción del soldado / Mi amigo Jose

Ayer un grupo punki cualquiera interpretó esta canción en un concierto. Llevaba 8 años sin oirla y regresó como un martillazo. Supongo que debo agradecer que no había nadie cerca para verme la cara. En su día le hice más caso a la persona que la tarareaba que a la letra en sí, pero esta vez pude centrarme. Y aunque es una canción "infantil" o "de campamento", me llegó.

Me ha costado encontrar una versión decente en Youtube, ésta es de un grupo cántabro llamado "Brumas Folk"



Y la letra:

Caminando por el campo,
entre las flores había...
una carta ensangrentada
de cuarenta años hacía. 

Era de un paracaidista,
de la octava compañía...
que a su madre escribía
y la carta así decía:

"Madre, anoche en las trincheras,
entre el fuego y la metralla...
vi al enemigo correr,
la noche estaba cerrada.

Le apunté con mi fusil,
al tiempo que disparaba...
una luz iluminó,
el rostro que yo mataba.

Fijó su mirada en mí,
con sus ojos ya vacíos...
¿Madre, sabe a quién maté,
al soldado enemigo?

Era mi amigo José,
compañero de la escuela...
con quien yo tango jugué
a soldados y a trincheras.

Ahora el fuego era verdad,
y a José ya entierran...
Madre yo quiero morir
ya estoy harto de esta guerra.

Y si te vuelvo a escribir
tal vez sea desde el cielo...
donde encontraré a José
y jugaremos de nuevo.


Ahora voy a removerle la conciencia a alguien....